Deseo besarte y saber que siento.

A ritmo de Laurel Aitken
pienso una y otra vez
tu última frase.
"Deseo besarte y saber que siento."
Hablas de miedos,
de deseos.
Yo te hablo de desengaños
y de lamentaciones pasadas.
Te exijo que me enseñes a sonreir.
Y tu te ríes de mi.
Cierro los ojos
y te escucho
susurrandome al oido
"deseo besarte y saber que siento",
y la mente se me disipa en una humerola
deseando que ese sueño
se haga realidad.
Que me lo susurres al oido,
que gire mi cabeza y roce tus labios,
que impregne tu cuerpo con mi saliva,
que convierta tu aroma en sudor.
Entonces susurrarte
"yo ya no se lo que siento,
me dejaste sin respiración,
simplemente,
me robaste el corazón"

Hoy te he vuelto a ver.

Hoy te he vuelto a ver.
Era de noche, demasiado de noche
y de nuevo el ruido intenso de un concierto.
Traté ignorarte,
estaba borracho, quizás incluso drogado,
pero tu agudeza visual me dislumbró
y llegaste hasta mi con gran entusiasmo.
Dudé, dudé en besarte.
Te quise besar
pero de nuevo mi flaqueza
me impidió actuar,
y quizás hice bien.
Una conversación banal
siguió el saludo,
pero no te hacía caso
dentro de mi alma estaba llorando
por hacerme sufrir de esa manera.
Te despedí
y de nuevo dudé.
Dudé en abrazarte y no soltarte otra vez.
Pero me largé a la sombra de la multitud
con mi botella de ron...

Hoy he despertado en mi cama,
sin deshacer, con la ropa del ayer...
y mi cama empapada.
Me cuestiono si es
el sudor de una pesadilla
o las lagrimas de una realidad.

Te hecho de menos,
y si,
te quiero.

Cuento de fantasía, ¿o realidad?

Una vez me dijo Pinocho

que nunca me olvidaría,

pero no me lo creí

porque me sacó un ojo con la nariz.

La Bella durmiente

dijo que despertaría

si su príncipe amado

la besara.. Dijo que yo

era el príncipe y la he besado,

pero vaya, no ha despertado.

A Cenicienta a un baile

la he invitado, y al verme,

salió corriendo dejando un zapato olvidado.

Al ir a devolvérselo,

hasta sus hermanastras me han rechazado.

Y ahora, Blancanieves no me admite

en su club de enanitos,

porque ha dicho,

que ya tienen a un enano gruñón,

y bastante cabrón

al salir tras de mí

queriéndome clavar el pico

al son de la canción

“Aijó, aijó, a casa a descansar….”

No me quieren, ni los cuentos Disney…

¿Te gustaría que alguien llegara a comprenderte?

“-¿Te gustaría que alguien llegara a comprenderte?”
“-Me encantaría.”“-Quizás la gente tenga miedo o te rechace por comprenderte.”
“-Pero al menos moriré tranquilo, a gusto, desahogado…”
-“¿Tranquilo? ¿A gusto? ¿Desahogado?”
-“Afirmativo. Tranquilo, a gusto y desahogado. Tranquilo y a gusto por pensar en que al menos tuve por un instante a alguien que me observaba absorta con cada palabra que fluía de mis labios. Recordaría ese instante por el resto de mi vida. Ciertamente nunca he tenido a alguien que me haya escuchado atentamente hablar sobre lo que soy. Sobre quién soy. Tranquilo porque hasta ahora he sido un recién nacido, y nadie ha calmado mi llanto. Quiero sentir esa sensación, la de que una persona te escucha. O simplemente me oye.”
“-¿Y por qué desahogado?”-“Porque habré llorado tanto que… que sería imposible suicidarme ahogándome con mi propio llanto. Por eso estaré desahogado.”
De nuevo esa mirada misteriosa, esos ojos inmensos que se me clavan en el corazón. No es temor, ni indiferencia. Es interés. Una sensación incomoda recorre mi médula espinal. Interés. Interés por mí. Ahora sí que siento miedo. Temor. Siempre he adivinado lo que piensa la gente tan solo con su mirada, y desde la primera vez que la vi, nunca he sabido ciertamente que es. No, no es humana. Tiene interés hacia mí, por eso no puedes ser humana. Es eso y su sonrisa. Y su mirada, sus ojos ante todo.
“-¿Estás llorando?”“-No… será… será alguna mota de polvo, o el humo de este puto cigarro… creo que tendría que dejar de fumar… y de drogarme, e incluso de beber.”
Ni siquiera había soltado una lágrima, pero lo que llora no son mis ojos. No, no son mis ojos, es mí persona la que llora. Mi subconsciente.
“-No deberías hacerlo.”
“-¿El qué?”
“-Eso de fumar, drogarte e incluso beber. Forma parte de ti. Es algo tuyo. Si lo quitas, no serías tu al completo.”
“-Dejaré de beber y drogarme cuando sea feliz. Hasta ahora, bebo y me drogo para olvidar…Eso no forma parte de mí.”
“-¿Olvidar qué?”
Olvidar… ¿qué tengo que olvidar? Esos ojos, lo primero… no… eso es quizás lo que me haya hecho seguir vivo este último año.
Pienso. ¿Olvidar qué? Claro está. Las falsas grandes amistades, las verdaderas mentiras, los dulces venenos que me habéis hecho tomar. Aquellos… amores.
“-Olvidar las falsas grandes amistades, las verdaderas mentiras, los dulces venenos que me habéis hecho tomar. Aquellos amores.”
“-Creo que va siendo hora de irnos.”No… no te separes de mí, estoy bien a tu lado, estoy… ¿feliz? No, no puede ser verdad. Pero, tus grandes ojos, con interés, me miraban… y eso simplemente me complace. No quiero irme ya, no te vayas, no, no te pongas la mochila ni te levantes… Tengo otra cosa que decirte. Una última cosa. Definitivamente, no eres humana, estoy a gusto a tu lado. ¡No! No cojas ya el paquete de tabaco, ni el mechero… ni cierres mi mochila… Te voy a decir una última cosa… ¡Voy a echarle dos cojones y me voy a sincerar!
“-Si, creo que va siendo hora de irnos”
Sigo siendo el mismo cobarde de siempre.

Y ahora, a las 6 de la madrugada un 13 de junio, mi conciencia me cuestiona qué es lo que debo hacer. Sonreír, levantar la cabeza y seguir como siempre has estado. Fuma, drógate, bebe. Olvídate de lo de hoy, olvídate del ayer. Y no planifiques el mañana. Deja que fluya.

Los gallos cantan a las 02:45

Toca un poco de desvarío mental...

Los gallos cantan a las 02:45

Los gallos cantan a las 02:45,

o por lo menos en Guadalajara,

no sé en Valencia o en Caracas.

Apostado como cada noche

en la ventana de la ficción,

por la cual se entra a mi habitación,

y de allí directo, a mi vida,

escucho, asombrado no,

si no anonadado,

como un lejano,

quizás cercano, gallo,

de los de cresta roja

y de espuelas enmierdadas,

de sus mismas descomidas,

cantan en febrero, al son del frío,

de los grillos (¿hay grillos en invierno? ¿no mueren de frío?)

y las humaredas de tabaco

que salen fluyendo sensualmente,

con cierta belleza caótica

de mis agrietados y mustios labios.

Yo me quedo asombrado, ahora sí,

hacia aquel insólito cacareo,

pues de risa casi me meo,

imaginándome al pobre jornalero

que se caga en la gallina que le ha incubado,

mientras sus vecinos acaudalados

se cagan, no en el pollo,

si no en la polla del padre

del pobre jornalero.

¿Qué culpa tienen el padre y la gallina?

No lo quiero imaginar.

Una calada más…

El pollo vuelve a cacarear,

quizás, quien sabe,

quiera fumar.

Asique a escondidas,

tramo un plan,

que no es por ser mío, pero es genial.

La cosa es convertirme en gavilán,

y echar a volar,

activar el radar

y localizar aquel apestoso corral.

Mierda, se me olvida el mechero.

Vuelvo a casa y volver a empezar.

Abróchense el cinturón, que aterrizamos.

Le invito a un pitillo… y me lo rechaza.

El gallo… no quería fumar…

Sino el acto matrimonial,

sin compromiso, consumar.

Anuncio.

Hoy, os invito a conocerme un poco más. Quién soy, y qué soy.

Currante de 17 años,
media jornada de 8 horas.
Alcohólico depresivo
que intenta ser feliz
busca mujer
que limpie sus lágrimas
y disfrute sus sonrisas.
Interesadas:
acudan a los antros
más asquerosos
y aquel que vista
de camarero
y ande más borracho
que el Chatarra,
ese, soy yo.
Información adicional:
Besos:
Sabor a wiskhy, ron o vino.
Respiración:
Cortada, costosa y con olor
a alcohol y tabaco.
Olor corporal:
Nauseabundo.
Imagen Personal:
Pelo desdeñado,
ojos azules,
barba descuidada.
Personalidad:
Según el momento.
Humor:
Negro, sarcástico
e irónico.

Lugar de residencia: Guadalajara, La República de la Alkarria Independiente

El inicio.

Todo inicio es fácil.
Se empieza con muchas ganas, se empieza feliz e ilusionado... pero luego todo acaba en vanas ilusiones... en proyectos mejorables...
Prometo ser fiel a este nuevo espacio, en el cual estaré desnudando las palabras con el suave fluir de mis labios, en este caso, con el incansable tiqueteo de las teclas.

Empiezo hoy, rozando las 4 de la madrugada, describiendo a esas señoras, que deseo denudar.

Palabras

Palabras,

medio de desahogo

para corazones rotos

y vidas acabadas.

Palabras,

términos libres

para historias horribles

de vidas apagadas.

Palabras,

mi única salida

para mostrar la vida

llena de rabia

por la amarga savia

de la dulce injusticia.

Palabras…