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Bienvenido al burdel de las palabras,
dónde las más putas palabras
se desnudan para deleitar tus oidos,
excitar tus sentimientos
y empalmar tus emociones.

miércoles, 21 de septiembre de 2011

Idiota, Maldita, Íntima

Por qué no sales de mis manos,
si antes fluías como agua
cristalina,
mi más íntima,
la que me levanta cuando caigo
y seca mis lágrimas cuando sollozo,
eres la cuerda que me ases y empuja
hacia arriba, cuando me atrapo en un foso.
Ya no se ser.
Por qué te escondes, maldita,
cuando más te necesito,
cuando despierto de este sueño
que me arrastra a la pesadilla de la realidad,
al de que ella no está, de que se fue, y no volverá.
Por qué ya no me consuelas cuando lo necesito,
te veo lejana, y me ignoras. Siento que ya no te importo.
Se que ya no te convengo, de que hay muchos mejores
que te hacen las cosas con más suavidad que yo,
que te nombran, con voz más dulce,
manos más suaves, son las que te tocan.
Y tu sabías que yo era así,
inconformista, libre e inestable.
Por qué huyes ahora que muero,
ahora que no vivo,
idiota.
Que sé que tu guías mi vida,
de que algún día llegarás
arremetiendo con mi puerta,
arrasando con mis males,
sacándome esa sonrisa a la vez
que recorro los versos de tu cuerpo,
corriéndome en cada palabra.
Eres tú,
idiota,
maldita,
íntima
poesía.