Colecciono horas sin dormir
como si fueran trofeos
de otro día tras sobrevivir.
Qué no es fácil aparentar
estando muerto, hacer como
qué te importase respirar.
Y es que pierdo el aliento
cada rato que intento buscar...
Ni me acuerdo el qué.
Observa, sutil viene a mi,
sus arcadas me besan
cada mañana recordando
mi posición; pero ya pesan
tantas amargas espiraciones,
cargadas de venenosas soluciones
-son ilusiones, vanas creencias de que tus problemas se disipan. Ya no es ni eso, a estas alturas somos completamente conscientes-.
"Si yo pudiera ser feliz
de verdad lo escogería,
pero estoy loco
[...]
Prefiero sufrir en tu pecho
y morir de mis delirios" *
Y no hay más ejemplo que mi camino,
no hay más muestra
qué estando en el Edén
sueñe y viaje cada día con el Infierno.
No es cuestión de nadie,
ni del lugar, ni de las circunstancias,
si me apuras ni de Dios;
son los fantasmas, son sus locuras.
Y no creáis que a la tormenta
no le importa lo que destroza;
llora con cada daño que hace
cada vez que se acerca...
Por eso siempre se va,
por eso siempre es mejor que se vaya.
Todo el mundo desea que lo haga;
nadie pregunta por ella.
¿Acaso sirve para algo?
Nada, al igual que estás palabras de mierda.
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Soy fuego en mi piel.
Es paz en la tormenta.
