Soy aquél chaval callao, desde la esquina
contemplo todo vuestro terreno
y con sutileza disimulo mi inquina
por todo lo creado por vosotros.
Asiento y os sonrío, haciéndoos creer
que me tenéis dentro de vuestro movimiento.
Idiotas, yo ya hace mucho tiempo que vivo fuera,
bien lejos de vuestros sucios contextos.
Poco más puedo hacer si todos los conciertos
son dados por idiotas creídos en estrellas,
sin pretextos ni razonamientos,
en mi cabeza todo está bien claro:
las líneas de la vida se cruzan y se cortan,
se queman y supuran.
Os quedáis sin argumentos,
en lo que concierne cuando digo
que prefiero estar muerto
antes que asumir que por mucho esfuerzo
no sé que es eso de estar contento.
Pero asiento y os sonrío, haciéndoos creer
que me tenéis encauzado,
que ya no vómito cada mañana;
que mi cuerpo está curado y mi cabeza
está en camino, aunque nunca sana.
Asiento y os sonrío, y desde fuera
parezco estúpido.
Estúpido.
No lo niego.
Pero mientras tanto yo me río
de la incongruencia, de la dicotomía,
de lo rumiativo, de lo inventado;
nunca supe separar la realidad de la fantasía.
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